Я знаю мне пора писать письмо.
Тропинка вьётся синею тесьмой,
скользя между сугробов голубых,
на фонарях настывшие грибы
смешными шапочками снежными. Скрип-скрип —
из-за угла навстречу мне старик
хромает, опираясь на костыль,
а снежная небес курится пыль.
А ели, вдруг ожившие вчера,
опять мертвы ( иль спят?)стара, гола
рябина вся в ободранной коре,
но на свету в искристом серебре
обочины, а хромый пешеход
уходит в темноту, как прошлый год.
Я остаюсь . Пора писать письмо.
Оно готово, но пока немо,
ни знака в нём, ни точки с запятой,
лишь чувств густой томительный настой.
Вдруг каплею нежданно тяжело
спадает слово первое, и слов
дождь застучал. Алхимия ума?
или души? И всё же я сама
рукой своею под диктовку чувств.
пишу. Чистописанию учусь.
пора писать
© Copyright: Кортусова Ольга Михайловна, 2026
Свидетельство о публикации №126021507419
Свидетельство о публикации №126021507419
Рецензии