Мрачное

­­Опять, опять пурга лихая бесится,
весь мир тумана в полосу растёрт!
И не видать ни звёзд уже, ни месяца,
казалось бы…

А дерево — растёт.

Упрямо. Уцепившись. Изничтожившись
ветвями, и листвой, и всей корой…
Не веря, но —
вложившись будто ТОЖЕ в жизнь:
одна ведь, не предвидится второй.

Как мы… Ведь мы такие же, не правда ли?!
…Ведь нам не улыбается, чтоб мы
бумажными корабликами плавали
безвольно по течению зимы…

Ведь — гордо же звучим?!
…Как колокольчики
под нас дугой развесившей дугой…

Не нравится? Молчать!.. А ну, закончили:
СУДЬБА. (И не предвидится другой.)

…Есть этакая мания планировать
сюжет её… но хоть себе не лги.
Все точки расставляются — ПОМИМО ведь:
помимо воли,
натиска,
пурги.

Ты, сколько слов на ветер ни разбрасывай,
судьба — растёт.
Как дерево.
Как то,
что — БОЛЬШЕ: и феерии матрасовой,
и бешенства. (И ссылок на Кокто.)

Хоть ползаю, хоть кисну на диване я —
растёт! Как не мешало бы и вам…

(Публичное же самобичевание
всего лишь выдаёт гордыню-вамп.)

И — всё бы ничего… да мир-тефтелина
разварен — аж ко дну уже прилип!
Аж бурей не смести! И… "всё потеряно!" ??

Но я… расту. И мрак растёт, бурлив.

2020