На излеченье

Уйду в избушечку молчать
И тишиной лесной лечиться.
Умеет жизнь нам докучать…
Простой мил быт:
скамья, ушица.

Пройдёт два дня, на третьи сутки,
Когда уже ослабнет грусть,
Скажу бесстрастно: «Проститутки»
И Бобке тихо улыбнусь.

Замолкну снова на неделю,
Под лавкой будет пёс урчать,
Разглажу на хвосте куделю,
Псу прикажу: «Не докучать!»

Однообразно дней теченье.
Из шкур лосиных тёплый плед.
По лесу – слух: «На излеченье
У нас находится поэт».

За всё платил, знал все расценки.
Отдал так много. А на кой?
Теперь лицом лежу я к стенке,
Шерсть лося трогая рукой.

Пёс спросит: «Ты в своём рассудке?»
И пятку голую лизнёт.
В избушке чад от самокрутки,
Нет кислорода, есть азот.

Заглянет в дом вожак оленей:
Рога, копыта, хвост торчком.
Пёс объяснит: «На излеченье
Мы тута с этим мужиком».

Накинет осень позолоту
На крышу дома, как парчу.
Чихает пёс: «Полно азоту».
Я: «Проститутки», — бормочу.