Когда луна обрела меч в руке каллиграфа

Когда луна обрела меч в руке каллиграфа,  
И жемчуг вырос в пепле утраченных монастырей,  
Когда река без имени легла на плечи шелком,  
И звёзды стали веснушками на шее той, что молчала,  
Тогда явилась она, не женщина, но богиня,  
Сквозь трещину в зеркале, где дышит Восток, как рана.

Она не носит лица, рассыпается в пыль  
При каждом взгляде, что смеет коснуться её смысла.  
Шаги её - это шёпот разрушенных башен Хивы,  
Блеск волос - дождь, что падает вверх над миром.  
Она не та, кого можно звать, обнимать или знать,  
Она - волна, чей плеск стирает твоё имя с камня.

И если ты самурай, забудь про сталь и честь:  
Ты станешь иероглифом на ладони её сна.  
Ты будешь звучать лишь тогда, когда исчезнешь совсем,  
Как след от лодки, что в ночь уплыла сквозь сон Будды.  
И в этом лике без лицa твоя последняя правда,  
Где меч  лишь тень от пальца, что указует на пустоту.

Коллаж из отражений их отражений