Взялась пропалывать стихи,
Как в огороде сорняки,
Ведь у меня нескучный сад:
Пишу стихи сто лет подряд.
И через заросли стихов
Я проникаю в тьму веков.
Вот этот – первая любовь,
Давно завял, остыла кровь.
Он простоват, ему капут –
Ромашки года два живут.
Его долой, зачем он здесь,
Когда стихи получше есть.
Вот этот – вечный долгий спор,
Меня со мною разговор,
Исповедален и умён,
И странен, и похож на сон.
Его оставлю, пусть растёт
И почитателя найдёт.
Так я рассматриваю сад.
Хоть рукописи не горят,
Но можно просто удалить
Стихи, что потеряли нить,
Связующую небеса
И неземные голоса.
А можно ли исправить жизнь
И удалить навеки из
Жизни все мои грехи,
Как неокрепшие стихи,
Как сорняки,
как сорняки…
Взялась пропалывать стихи
© Copyright: Лана Николаевна Третьякова, 2026
Свидетельство о публикации №126021504276
Свидетельство о публикации №126021504276
Рецензии