Промчались в заре монголами
кусты, ничего не просили.
Подставила снегу голову
часовенка в ризе синей.
Дымок из котельной шприца.
А окна – слёзы и слёзы.
Зелёным весной загорится
свеча из воска берёзы…
С афишной тумбой расхристанной
такой разговор случайный…
Сосна, которой лет триста,
младенцем тучу качает.
По улицам старым, новым -
разорван город на части.
Прибиты арки подковами
к домам - как будто на счастье.
Но город ждёт, что когда-то
он станет кому-то нужен.
Пусть солнце перед закатом
попьёт петухом из лужи...
На выкрики не ответил,
в толпе прошёл без усилий…
Хотел помолиться ветер –
да в храм его не пустили.
15. 02. Сретение Господне
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126021500273
Свидетельство о публикации №126021500273
Рецензии