Груз моих мыслей - превращается в наркотик.
Неутолимый голод, в виде изречений на листах.
Ох сколько же их было. Есть, и ещё то будет.
Страшно об этом даже думать - витая в облаках.
Там хорошо, намного лучше чем сука-суицид.
С последним стихом, рефлексии мёртвого поэта.
Не от большого ума, но зато от чистого сердца.
Куда возможно раз и навсегда проникло, всё это.
На репите в голове, с пластинкой слушая слова.
Особенно вдали от пыли моих огней “Парижа”.
Где продажная любовь, откровенней настоящей.
Что видимо мне на яву, так познать и не вышло..
Автор:А.М.
Тупик
© Copyright: Андрияш Максим, 2026
Свидетельство о публикации №126021501172
Свидетельство о публикации №126021501172
Рецензии