О наболевшем в пол листа

Мимо облаков из вычурных желаний,
Разбитого бокала и весенней суеты.
Время пролетало, его всегда ведь мало.
А то ли ещё будет? Пока не знаем мы.
Все переживанья как и впрочем те секреты,
То что наболело и не хочет проходить:
Залечиваю, в четырёх бетонных стенах.
Тем самым превращая, исповедь в стихи.
А стихов не мало, вон полные столы.
Чего лишь стоит лирика, два года об одном.
Как шагал неторопливо и сжигал мосты,
Живя вчерашним, тем самым летним днём.
Дождливо и туманно на душе мне было,
Время утекало сквозь пальцы как вода.
А я закрывшись в своем наивном мире,
Никак не мог понять, что она мне не нужна.
Сейчас же по другому жизнь идет в Париже.
Даже как-то складно, стал верить в чудеса.
Помирился с другом, но потерял другого.
Надеюсь не забудет родного старика.
К чему же я пишу, так поздно всё вот это?
Лишь только для того чтобы вы поняли меня
Что нелегко быть, весёлым человеком.
Когда за твоей спиною - "Горе от ума".
Автор А.М.