Хоть не поэт, но жить он будет вечно,
В раскате грома, шелесте лесов.
Он точно не последний и не первый,
Чью жизнь отдали ради орденов.
Для тех кто ими прикрываясь,
В развалку сидя, за большим столом,
В размен пускал, не напрягая память,
Не зая лиц, не зная их имён.
Когда в атаку шел солдат, сжимая зубы,
Быть может с кресла тот товарищ встал.
Солдат шёл умирать, тот шел на ужин.
Как и привык, в элитный ресторан.
В момент когда от боли корчась,
Лежал солдат и уходила жизнь…
Живая музыка за ужином звучала,
А повар был в тот день не отразим.
О не важном
© Copyright: Роман Сергеевич Ильичев, 2026
Свидетельство о публикации №126021510113
Свидетельство о публикации №126021510113
Рецензии
