Монолог труса

Мне не вырвать звук из утробы горна.
Саднит и жжёт раздраженное горло.
Я как лишний цвет на палитре Цорна:
Всё очень скверно и, в общем-то, спорно.

Говорят, любить - мы должны бескорыстно.
Я могу понять вон того нудиста,
Что шагает по пляжу походкой министра.
У него всё Тип-Топ и на совести чисто.
Ни соринки, ни пыли или дохлой мухи.
Он не видел жизнь сквозь призму муки,
Когда сердце ломают, а не то что – руки.

В столь ужасный день не поможет Шива.
Я влачу свой страх дурного пошива
И не знаю с кем вдарить по кружке пива.
Значит Пьеро застрелил Арлекина.
Значит пора мне бежать на болото.
Там невозможно спастись от озноба
Но лучше, чем здесь – мечта идиота.

Лучше, наверно, и не думать вовсе –
Просто смотреть как проходит осень
Хилым дождём, про который спросим:
«Можно подольше? Часов так на восемь?»
Или пред сном погрузиться в книгу.
Чтобы меж строк разгадать интригу
И вместе с героем показывать фигу
Всем проходимцам, а главное, - миру.

От страстей моих не осталось места,
Чтобы спасать иль красть невесту.
Я очень устал и признаться честно –
Я вылакал боль – последнее средство.

И поэтому вправе говорить со злобы,
Что любовь мертва, а прогноз погоды
Постоянно лжёт. В свои лучшие годы,
Я выгляжу так, словно горб подковы.

Но уже мне не важно, невозможно больше
Стылую страсть размешивать ложкой.
Поэтому просто: уйдём кто куда.
Ты – где царствуют разве, что - кошки.
Я – где миром — правят — слова.