Он умирал... Он умер...
Он умирал. В очах бездолья пустота,
А в окнах день смеялся синью небосвода,
И таял снег, бывает так в начале года,
Когда к тому стремится делатель холста.
Мазок-другой и на руках сплетенье вен,
Как корни ив: кривые, толстые, волною,
В полсотни вёрст и в целый век благой длиною -
Не ждут они ни постоянств, ни перемен.
И стыла кровь, ей уже некуда бежать,
И блёкнул лик, чернело немощное тело,
А за окном капелью счастие звенело -
Пора весну зиме заснеженной рожать!
Двадцатый век - такие тяжкие года,
Ушёл во мрак ты беспросветный навсегда!
20век
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126021409122
Свидетельство о публикации №126021409122
Рецензии