Мне надо было умереть ещё тогда,
Когда подростком маленьким я бегал
По безликим мечтам, а ныне моя судьба —
Прёт, как громила, по тронутым словам.
Я бы умер честно, без слабости в руках,
Но мне впервые страшно, ведь дрожит
Снова рука в моих неосознанных бегах,
Опираясь всё туда, где чаще всех зудит.
«Я думал вольность и покой — замена счастью», —
И Пушкин устал в путанице своих стихов.
В чем мое отличие? Я тоже своим запястьем
Спутал жизнь с небрежностью рукавов.
Ныне я строка — в ней пробелы скрежещут,
Челюсть немеет под багровой водой.
Когда-то рукописи судьбу мою урежут,
И зарастет моя плитка желтой травой.
Мне надо было умереть ещё тогда,
Когда бегал мой маленький творец,
А теперь краснеют глаза — и как вчера
Чертится мной незримый конец.
Надо было умереть еще тогда
© Copyright: Максим Ибраимов, 2026
Свидетельство о публикации №126021407902
Свидетельство о публикации №126021407902
Рецензии