Раннее утро. Где-то пять тридцать - шесть.
Память мою безжалостно лихорадит.
Молча заходит, садиться ко мне на постель,
Смотрит усталым взглядом. Со мной не сладить!
Волосы растрепав, в сером помятом платье,
С белыми пальцами рук, с полуулыбкой смелой,
Вывернув душу мою и приговорив к распятью,
Мечеть слова свои - нервные децибелы:
"Что ты наделал, смотри! Как же тебе не стыдно!
Очень тебя прошу - слушай меня и вникай.
Я тебе помогу, но будет очень обидно,
Когда, отвергнув советы, будешь плоды пожинать."
"Прошу тебя, уходи! Оставь меня! Пошла вон!
В этом безумном мире советы твои ни к чему.
Не знаешь ведь ты, как много поставленно мною на кон.
Тебе же лишь стрелы пускать, чтоб вновь натянуть тетиву."
Память мою безжалостно лихорадит.
Раннее утро. Где-то пять тридцать - шесть.
Совесть мне говорит:" Думаю, с тебя хватит.
Я-то уйду, но ты остаешься здесь!"
Совесть
© Copyright: Мик Василевский, 2026
Свидетельство о публикации №126021406758
Свидетельство о публикации №126021406758
Рецензии
