несущий в ладонях остывшее небо.
И в этом небе — ни птиц, ни Церквей в крестах.
И при этом оно не свирепо.
Я слушаю стены. Они говорят.
И грустный, печальный мой взгляд
невольно падает на вены.
О, если бы боль была формой цветка —
я б бережно нёс её к свету сквозь стужу.
Но боль — это стены без потолка,
Мой взгляд становится всё уже.
Я - сад без плодов.
Я - книга без слов.
Я - человек без даров.
Я - угол без Образов.
И всё же во мраке, где зреет утрата,
я чувствую: прорастает что-то во мне:
Может семя, упавшее в почву заката?
Я нахожусь в полусне...
И, может быть, завтра, когда рассветая,
свет тронет ресницы уставшей земли,
моя тишина, никого не спасая,
спасёт хоть немного меня от любви...
спускается вечер, как тихий монах,
© Copyright: Маргарита Виттих, 2026
Свидетельство о публикации №126021406438
Свидетельство о публикации №126021406438
Рецензии