Блюз

 Я пишу альбом блюзов. Зачем? Чтобы вернуть себя к жизни. Я ведь уже почти вернулась и до окончательного возвращения не хватает только блюза. Я это чувствую. Это будет очень необычный блюз. Хотя, конечно, блюз...

Блюз — это когда хорошему человеку настолько ***, что даже виски кажется водой. Это не просто грусть, а когда душа вывернулась наизнанку, упала в грязь, но всё ещё слышит ритм.

Тут уместны крепкие словечки, потому что когда у тебя спёрли машину,  обманули мошенники и сдохла собака, говорить «ой, какая неприятность» просто неприлично. Блюз орёт матом, но орёт так мелодично, что хочется подпевать. Это исповедь перед самим собой, где единственный цензор — это такт гитары или... расстроенного рояля... Мне больше хочется рояля...

 Как говорят, если тебе хорошо — блюз тебе не нужен. А если плохо — садись и пой, мать твою, пока не полегчает. Или пока не рассветёт. И всё это ради одного: чтобы кто-то на том конце услышал и кивнул: «Верно, братэло, ***ая ситуация».

*
Блюз

 Я сошла с ума ещё до встречи с тобой
Да это не такой уж секрет
Но теперь нет шансов мне стать собой
Да стать нормальной у меня шансов нет

 Просто сотню раз я  так хотела  уйти
От своей любви ни  к чему мне она
В никуда петляя ведут пути
Но в этом не твоя и не моя вина

И остаётся мне только петь  этот блюз
 Обычный блюз без всяких прикрас
Одним любовь - свобода
 Другим бренчанье колец
А мне -- кирдыкипипец.

 Я сошла с ума и встала на каблуки
Но далеко на них не ушла
В мои то года каблуки совсем не с руки
Да видно точно я с ума сошла.

Ну мне привычно это казаться смешной
И на приличных страх наводить
 Я не была приличной и до встречи с тобой
Зачем теперь приличной мне быть.

И остаётся мне только петь  этот блюз
 Обычный блюз без всяких прикрас
Одним любовь - свобода
 Другим бренчанье колец
А мне -- кирдыкипипец.

*