На улице дождь, и я снова курю,
Стою у окна в полутёмном покое;
Я тихо привычке своей уступлю —
Как будто она говорит со мною.
Горчит сигарета на губах,
Как память о чём-то давно пережитом;
И дым растворяется в облаках,
Как слово, в тумане ночном позабытом.
Никотин по венам течёт, как река,
Теплом притворяясь, как ласковый ветер;
И кажется — боль эта так глубока,
Что только огонь её может заметить.
Дождь шепчет о чём-то за тонким стеклом,
О тихой надежде, о чистом рассвете;
Но я остаюсь в этом сумраке том,
С огнём сигареты, зажатым в ладони согретой.
Ах, если бы дождь, что стучит по ночам,
Смыл эту горечь, как пыль на дороге,
Чтоб я, улыбнувшись седым облакам,
Забыл о дыме и о вечной тревоге.
Но капли текут по стеклу, как слеза,
И в небе ни звёзд, ни спасенья, ни чуда;
Я медленно гашу огонёк у конца —
И знаю: опять к нему скоро приду я.
Под шёпот дождя
© Copyright: Алан Крейн, 2026
Свидетельство о публикации №126021406311
Свидетельство о публикации №126021406311
Рецензии