Так шли недели,шли года,
Она его,не предавала.
Писала письма в никуда,
Потом огню их отдавала.
Порой беседуя с собой,
Смотрелась скажем так,невзрачно.
Была верна ему душой,
Ну,а уж телом,однозначно.
Ей было легче с этим жить,
Себе излив по Утру душу.
Ей не хотелось ворошить,
И выводить всех чувств наружу.
Было лекарством ей любовь,
Ее к нему.Бальзам и только.
А сколько же ему стихов,
Она писала.Горько,горько,
Осознавать что не дойдут.
Он ни когда ни прочитает.
Лишь только ей одной,уют,
Они давали.Так бывает.
Мы пишем письма в никуда,
Чтобы очистить свою душу.
Чтоб как-то жить,снять дрожь с лица.
Не застудиться чтобы,в стужу.
Мы пишем письма,в никуда.
На стихотворение Марты Морозовой...
Так шли недели, шли года...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2026
Свидетельство о публикации №126021406185
Свидетельство о публикации №126021406185
Рецензии
