Памяти художника

Сгустился сумрак. Оборвалась нить.
Художник спит, окончив путь земной.
Он шёл туда, где некому судить,
За вечный круг, за призрачный покой.

Умолкли краски. Стынет синева,
Что на холстах дрожала и цвела.
Теперь иная истина жива –
Она прозрачней чистого стекла.

Оставив кисть, как посох у дорог,
Он сделал шаг в бессмертный лабиринт.
Там ждёт его Начало и Исток,
И звёздный свет, как вечный подмалёвок…

Светла печаль. Не властен тлен и прах
Над тем, кто в мир принёс живой огонь.
Он растворился в собственных мирах,
Вложив палитру в Божию ладонь.

PS. Дышало масло, спорил цвет с холстом,
И каждый блик был выстрадан и свят.
Теперь уютный, опустевший дом
Хранит его усталый, добрый взгляд.

Не нужно слов. Прощание в тиши.
Лишь в рамах свет – как эхо прежних лет.
В чертах картин – черты его души,
В которых смерти не было и нет.

Он не ушёл. Он просто вглубь холста
Шагнул легко, не слышно для живых.
Там - тишина, покой и чистота,
И вечный полдень в красках золотых.