Мои стихи разбудят утром рано
и добросовестно по строчкам побегут,
пусть не поэт, но тот кто очень рьяно
на раны наворачивает жгут...
Но не остановить ту кровь молитвы,
от повседневности пытающей спасти,
иллюзия, что мы на поле битвы,
язычник, ты честней меня, прости,
Что божество придумано не нами,
а наше позабыто в суете,
нам вместо солнца подложили камень
краеугольный, стены жаль не те.
На этот камень налепили глину,
раскрасили не натуральной краской,
тем, кто на стенах, выстрелили в спину,
крутясь, как флюгер, поменяли маски.
Цветаевой в 13 году
© Copyright: Борис Фадеев, 2026
Свидетельство о публикации №126021405638
Свидетельство о публикации №126021405638
Рецензии