скоморох

я помрачнела: поэзию захороню под плитами
горького шоколада, у меня аллергия на вымыслы
в текстах, где для автора правда — ходить по минам.
его удел — предателей карать, а сам иуда — вырезано,


выжжено; порваны буквы и строчки его платья
пышного, снятого с проститутки-грешницы,
какой-нибудь сони м. — раскаявшейся бл*ди.
поэтом лучше быть поэтому: нелепицей
глагольствовать поток своих лукавых дум,
испытывать читателя — глупца и конформиста,
скрывать как славно было б за поводок внатуг
схватить свои пороки, сложить их как инвестор
в копилочку-свинью, разбить, рассеять дымной тьмой:
смелей, народ! вдыхай воздушно-капельным путем
мой непутевый эпилог и биографии дешевую затирку,
где снова я шутом наряжен, под гримом — лживая ухмылка.


я повеселел: комедию раскрыл
и пасть готов в любой момент
настал час, когда лишь смерть
посту;чится мне в дверь курьер,
я не узнаю: аид мне отложил
все имена и даты, а это — на десерт.