***

-Где ты пишешь стихи?
-Да везде: и в маршрутке,
Если вдруг удается присесть у окна,
Если вдруг оказалась свободной минутка,
Чтоб о чем-то хорошем подумать сполна.

- Как ты пишешь стихи?
- Скажу честно - не знаю…
Вдруг от куда-то свыше приходит строка,
И как в детстве я эту строку повторяю,
И спешу записать в уголочке листка.

-Почему ты их пишешь? 
- Вопрос без ответа…
Разве можно, скажите, стихи не писать?
Если льется поток размышлений и света,
И от мыслей и чувств невозможно дышать.

- Для кого ты их пишешь?
- Для себя - это точно,
И для тех, кто захочет стихи почитать,
Может что-то поймет обо мне в этих строчках,
Может даже захочет мне что-то сказать.

- Но ведь ты не поэт!
- Да, конечно, не Пушкин,
И романы в стихах я, увы, не пишу,
На бумагу кладу свои мысли и чувства
И дарю это тем, кем всегда дорожу.

Вот и весь диалог… С кем? – Оставлю в секрете…
Может с вами, кто ЭТИ считает стихи…
Может с тем, кто давно по ту сторону света,
И прозрачной рукой добавляет штрихи.

Я в стихах открываю для всех свое сердце,
Я впускаю в него,  забывая сказать,
Что не нужно ногой открывать эту дверцу…;
Я пишу… Просто я не могу не писать!