Неделя

Я хотела забыть тебя в понедельник,
Оказалось, это был солнечный день.
Забывать тогда не хотелось,
Мне хотелось к тебе прилечь.

Тогда порешала во вторник точно тебя забыть,
Но город умылся ливнем… Теплым.
И воздух стал сладким, как сон.
В такой чистоте нам бы вымокнуть вместе,
А не шептать «прощай».

В среду — небо белее пуха, ветер пахнет свежей травой.
Я грею чашку в холодных руках
И представляю уют с тобой.
В такой безмятежности не было места
Для злобы. Обиды. Конца.
Вот, без всяких ироний, снова забыть тебя не смогла.

Четверг обнял за плечи янтарным солнцем,
Закат разлился, как крепкий чай.
Мир стал таким золотым и робким,
Что я попросила: «память, не исчезай».
Как можно стереть тебя в этот миг,
Когда каждый мой сон — твой незримый визит?

В пятницу город наполнился смехом,
Огнями витрин и счастливых людей.
Жизнь обернулась праздничным эхом,
И я не нашла в ней плохих новостей.
Когда всё вокруг обещает лето,
Разве я в силах предать тишину?

Суббота была бесконечно долгой,
С мягкой постелью и запахом роз.
Я любовалась книжной полкой
И не хотела ответов на свой вопрос.
В неторопливости, в такой наготе
Я бы осталась… Будь в твоем сне.

А сегодня — воскресенье. И я понимаю:
Дело не в датах, не в ритме недель.
Я каждый свой день тобой наполняю,
Как будто рисую одну акварель.
Я не готова. Не время. Не точка.
Забыть — это значит самой опустеть.
И я продолжаю, строчка за строчкой,
В этом красивом плену гореть.