День святого Блевотина

14 февраля. 
Праздник для тех, кто ещё верит.

Я не верю.

Вокруг — розовая плесень на лицах. 
Смех женщин — как скрежет вилки по тарелке. 
Голоса мужчин — как бульканье в канализации.

Солнце садится. 
Единственное что сегодня не вызывало рвотный рефлекс — 
и то уходит.

Иду домой. 
Мимо пар, склеенных духами и потом. 
Мимо букетов, которые завтра окажутся в мусорке.

Дом. 
Замок щёлкает, как сломанная кость.

Я давно вырезал из себя всё живое. 
Зашил. Забинтовал. Повторил.

Любовь? 
Это когда двое договариваются врать друг другу, 
пока один не сдохнет или не сбежит.

Обычно — второе.

И потом шрамы. 
У меня своих хватает. 
Самодельных. 
Сделанных в ночи, когда луна смотрит в душу
и молчит. Как свидетель чужой смерти.

Ночь. 
Кровать. 
Тишина.

Соседи уснули, обнявшись. 
Завтра проснутся, ненавидя друг друга. 
Но сегодня они счастливы.

Хорошо им.

Я один. 
И это лучше, чем две треснувших маски
в одной мягкой постели.

Спите мои сладкие.
День святого Блевотина закончился.