Бог мешает льдинкой на брови

Я один. Кому ещё тут нужен я?
Закопать осталось и забыть.
Разве только брату по оружию,
Чтобы спину вовремя прикрыть.

Каждый сам избрал судьбу наёмную,
Потому и чтит  её закон.
Ну а в нём цена за жизнь никчемную
Не дороже, чем один патрон.

Сколько крови чьей-то кем-то пролито,
А конца и близко не видать.
Засыпал всегда я с мыслью «всё не то»,
Просыпался с мыслью «что опять…»

И приснился сон мне с явью путаный,
Где пред Богом я как мёртвый стал,
Но любовью Сына вдруг укутанный,
На ладонь пробитую упал.

И что стёр последнюю границу я,
Между мной и Им, когда в конце
Стёр Его кровавой плащеницею
Кровь чужую с грязью на лице.

Кто есть кто?  Кем стал и с кем щас дружен я?
То моё. Оставь ненужный спор.
Но при встрече с братом по оружию
Говорю, что ведаю с тех пор:

Бог стрелять даёт и лютой стужею,
А мешает льдинкой на брови,
Когда смотрят братья по оружию
Сквозь прицел на братьев по крови.