Бастионы из ткани

Молча бредут, опустив капюшоны,
взрослые люди под серым дождём.
Каждый закован в свои бастионы,
каждый укрыт своим личным зонтом.

Больше не хочется бегать по лужам,
брызги ловить любопытным лицом.
Зонт - это щит, что отчаянно нужен,
чтобы не вымокнуть в мире большом.

Мир этот - больше не добрая сказка,
где туча плачет и снова светло.
Здесь каждый ливень смывает окраску
с веры, надежды, людского тепла.

Зонт - это статус, приличие, норма.
Спицы - каркас деловых мелочей.
И под его монотонною формой
сердце не слышит душевных речей.

Капли стучат по натянутой ткани
ритмом забот, неотложных проблем.
В этом безликом и сером тумане,
стали друг другу чужими совсем.

Каждый боится случайного взгляда,
что проскользнёт под защитный навес.
И прячет душу, как будто так надо,
от равнодушия, боли и слез.

Мир твой промок до последней страницы,
и бастион твой - всего лишь картон.
Проще идти, от других заслониться,
спрятав в ладонях отчаянный стон.

Так и бредём мы, не видя соседа,
в серой толпе отражений своих.
Души скрывая от общего бреда -
от безразличий и взглядов сухих.

12.02.2026