Свет тусклый,
Утро зимнее,
Всё в трауре, раскрашенное грустью,
Всё ждет чего-то, всё притихло.
То ли трясиной, то ль дорогой,
То ль грязь меся, толь не меся,
Проходят люди тёмные, суровые,
Как будто жизни в них запас иссяк.
Проходят люди похоронною процессией.
Засохли слёзы на щеках,
Соль разъедает кожу.
Злорадно говорят, что кто-то по тебе отслужит мессу.
Твой гроб потащат на руках,
И в дождь
Твой труп гниющий захоронят,
Тебя землёй закроют
И не молясь и не крестясь
Уйдут не произнеся ни слова.
Уйдут быстрее, своей погибели боясь.
Sub specie aeternitatis
© Copyright: Александр Гришаев, 2026
Свидетельство о публикации №126021309700
Свидетельство о публикации №126021309700
Рецензии