Я сам себе постыл и чужд,
как отзвук собственного крика.
Я столько раз дарил приют —
теперь живу без ориентира.
Всю жизнь я, свет, горел для всех,
чтоб ни один не спотыкался,
а оказалось — громче всех
во тьме своей я сам метался.
Копил чужие адреса,
чтоб было кем согреться ночью,
но в зеркале — мои глаза
глядят всё холодней и жёстче.
Я думал: главное — отдать,
служить, не требуя ответа,
и вот — не у кого забрать
ни капли теплого совета.
Я так привык, что я — маяк,
что тьму вокруг не замечаю,
но где мой собственный очаг?
Я сам себя в ней растеряю.
И всё же — тихий свет в груди,
как пульс, как выдох, как придыханье.
Ещё не поздно? Погоди…
Всё только к лучшему? К молчанью?
К тому, что если я угас,
кому какое в том событье?
Но кто-то скажет в тёмный час:
"Он жил, чтоб нам светлей дожить бы".
Спасатель
© Copyright: Арина Точнева, 2026
Свидетельство о публикации №126021309538
Свидетельство о публикации №126021309538
Рецензии