Вот кто-то скажет, что писатели играют,
Большим количеством разнообразных слов,
И ничего они не понимают,
Писать легко им про потери и любовь,
Что их слова так ничего не значат,
И это часто, лишь красивый слог,
И что в стихах своих переиначат,
Им только повод дай, иль покажи предлог,
И не поймут, что просто рвутся нервы,
И слово каждое порой в груди горит,
И всё, конечно, раз уже не первый,
Поэтому стихами говорит,
Когда ты в каждом чувстве, в каждом слове,
Переживаешь заново всё вновь,
Когда ты снова тонешь в своём горе,
Или пылаешь, чувствуя любовь,
Когда в руках лишь теплется надежда,
И ты в стихи её перенесёшь,
Стих для тебя, как кожа, как одежда,
Порой лишь с ним ты боль переживёшь,
И умирая в жизни, на бумагу,
Мы кровью переносим этот страх,
И даже вытащив рукой из сердца шпагу,
Из нас торчит она и режет нас в умах.
А в строках наших нет ни капли правды...
© Copyright: Александр Симонов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126021308580
Свидетельство о публикации №126021308580
Рецензии