Исповедь тишины

В тусклом свете рассвета, когда город ещё спит,
Я собираю осколки вчерашних надежд.
Рифмоплетство – род искупительного вранья.
Оно прячет пустоту за красивыми фасадами слов.
Каждая строчка – попытка дотянуться до неба,
Которое всегда выше моих возможностей.
Так говорят с людьми в состоянии комы
Надеясь, что где-то в глубине они слышат.
Ветер листает страницы недописанной книги,
А я  влекомы иллюзией, что звуки могут преодолеть тишину.
Между строк прячется истина,
Но я давно забыл, как её искать.
Мои стихи - попытки оживить то, что уже не дышит.
Письма, отправленные в никуда,
Бутылки, брошенные в океан безразличия.
Время размывает чернила, стирает смысл,
Оставляя только неясные контуры былых желаний.
В тишине ночи я слышу свой голос,
Но не узнаю его, будто он принадлежит другому.
Слова выстраиваются в ряды, как солдаты перед боем,
Готовые пасть за идею, которую я уже не помню.
Каждая метафора – маленькая смерть,
Каждый образ – похороны того, что могло бы стать реальностью.
Я строю мосты из звуков и букв,
Но они не выдерживают тяжести моих сомнений.
В этом мире, где каждый хочет быть услышанным,
Я учусь ценить молчание и паузы между вдохами.
Возможно, истинная поэзия живёт не в словах,
А в пространстве между ними, в невысказанном.
И всё же я продолжаю собирать слова,
Как ребёнок собирает ракушки на берегу,
Не потому что они ценны или редки,
А потому что иначе я не умею существовать.
В конце концов, мы все – просто проводники,
Через которые время говорит с вечностью.
И если мои стихи – всего лишь шёпот в пустоте,
Пусть хотя бы эхо донесёт его до чьего-то сердца.
В этом и есть моё искупление,
Моё оправдание перед лицом тишины...