Я выжат из этой улицы

Я выжат из этой улицы.
Такой городской субстрат.
Практически в каждой лужице,
Я знаю её расклад.
И в этих столбах фонарных,
Я знаю в каком изъян.
Его на ветру мотыляет,
Как-будто он в стельку пьян.
И брызжет стихийно вспышками,
Никто не исправит контакт.
А может сверкает мыслишками,
На что всё вот это, вот так.
Я такой же как ты сомнительный.
Меня так же качают ветра.
То в затишках курю, примирительно
Вопрошая, - да что за дела?
И никто нам с тобой не ответит.
Нет ответа среди людей.
Их по жизни качает ветер,
Буд-то голые метла ветвей.
И обломанных уйма, по ветру
Их несёт не пойми куда.
Ни кого не призвать к ответу,
Почему нас ломают ветра.
Но сегодня совсем безветренно
И в порядке знакомый фонарь.
Прикоснусь, проходя, приветливо.
Он ответит, моргнув, - бывай.
Разойдемся мы с ним с улыбками,
Пусть по жизни нас кружат ветра.
Но пока мы близки тропинками,
Ты моргай мне, хотя б иногда…