Из Лермонтовских мест

Теперь любой таблетке рад,
Чооб рифме не испепелиться,
Пришедшего не наугад,
Ждёт госпитальная страница.

Я это, я. Никто другой,
Лет прошлых вдохновляют судьбы,
И вот,  с трепещущей судьбой,
Как никогда молюсь на будни.

И воздух лечит,  до того,
Как в этот раз водимый, за нос, -
От эскулапа своего, -
Услышу ласковый диагноз.

Ну и пускай. Без докторов,
Я жил лет девять в обиходе,
И повторюсь, - Уже здоров,
В своём ЛермОнтовском походе.

Кружит метель и круговерть,
Слова - снежинки,  рифмы - ветры,
Здесь разве можно умереть,
Сыскав пророчества ответы?!

И что такое эта смерть,
В обличье одноликой чести?!
Здесь можно... Нет, не умереть,
Здесь можно жить уже лет двести.

Не зря, не зря развеян миф,
Другой... Ведь, все же, - будто вина,
Преобразясь однажды в стих,
Живут в обличье - антонима.

Среди полемик, сплетен средь,
В судьбе с "безвекими" глазами,
Есть, безразменна, - чья-то твердь,
Что называется - стихами.

Диагноз мой как штиль щадящ,
Не штык он и ни пуля чья-то,
Потомки.  Я.  Искренне ваш, -
Дед, прадед, пишущий когда-то...