Рой бабочек – притален переплет,
Играется на облаке из ситца,
Как будто ленту времени грызет,
На памяти как желтая страница.
Внезапно вспоминается мне то -
Штакетники не росшие у сердца,
Играешь в бескорыстное лото,
Роса твоя единственна невеста.
На гжелевых подносах ломоть сала,
Внезапно откровение небес,
Увидевши на блюдце величаво,
Как в атласе Гренландии рубец.
Настенных шелест дней подобен астме,
Свистит надеждой к месяцу начал.
Надеждою, что вздохи не напрасны.
Надежду ту на пятках волоча.
От страха мухам бьющимся об люстру,
Подобен страх взывающий к утру,
Он в радостях читает Заратустру,
В отчаянии молится Христу.
Покуда в коконе зародыши томятся,
Изяществом извечная струна,
Пронизывает тайностью градаций,
Любовности, страданья, города.
Из бабочек у талий переплеты,
Что ж делаете с бурной головой,
Спонтанные волшебные налёты,
Блеснувшие секундной полнотой.
Зрившему иное
© Copyright: Иван Смирнов 9, 2026
Свидетельство о публикации №126021305094
Свидетельство о публикации №126021305094
Рецензии
