Сутулый хор из вынужденных спален,
Поджавший небо узким чердаком,
Как ворох черной пятницы оскалы,
Отравят наши судьбы мышьяком.
Стрекозы вольно сели на затылки,
Чтоб легче было правду принимать,
И клятва их – возделывать улыбки,
Но по канону минимум ноль пять.
Тугие, Вы, кладбищенские плиты,
Ценители немых периферий,
Но коль еще румянятся ланиты,
От содроганья ржавых якорей
Нам выстелется будущее бронзой,
Брусчаткою из пестрых сентябрей,
Равнины умиляют мэтры солнца,
Их вечное дыханье в серебре.
Нам выстелется будущее бронзой
© Copyright: Иван Смирнов 9, 2026
Свидетельство о публикации №126021305067
Свидетельство о публикации №126021305067
Рецензии