Я пишу стихи когда плохо,
Хорошо когда редко пишу,
В основном просто мне похуй,
И об этом сейчас расскажу.
Я бы могу придумать под тысчу,
Фраз про то как блестит белый снег.
И про звезды, что ночью мне тычут,
Что я так себе человек.
И могу я вывернув руки,
Петь про то как в Россию влюблён.
Только быстро подохну от скуки,
Не доткав из слов гобелен.
И могу я писать без мата,
Что так сладок для наших ушей.
И про то как брат прёт на брата,
За печеньки заграничных харчей.
Довести каждый свой стих до точки.
Наконец дописать черновик.
Где кончается мысль - многоточие...
Извините, но так я привык.
Если нету ни музы ни смысла,
Я не вижу пытаться родить.
И стихи мои словно выстрел,
Раздаётся что вдруг из груди.
Так себе поэт, да и человек не очень...
© Copyright: Ярик Кузьмин, 2026
Свидетельство о публикации №126021303800
Свидетельство о публикации №126021303800
Рецензии