Мысли деда
Серёжки на ветру роняют
И на опавшую листву
Ветвями грустными кивают.
Уже всё реже пенье птиц
Тут раздаётся в небе синем,
Всё меньше мне знакомых лиц,
В родном селенье, сердцу милом.
Порой захочется кричать,
Но кто услышит, кто вернётся?
Вам, молодым, пора бежать...
А с нами память остаётся...
13.02.2026год.
Свидетельство о публикации №126021303441