Опытные наблюдашки. Глава 11

           Да что там стихи… Первая строчка появилась, потом вторая, третья, четвертая… Вроде бы в рифму, и более-менее красивенько, и ритм отслеживается. И ждешь, выключив все мысли, когда придут следующие строчки. С окончанием сложнее, но и оно появляется, пусть и попозже. У него уже больше вариантов, приходится выбирать. Если про любовь или природу, выбрал, что получше,  и дело с концом. Получился…»шедевр», сляпанный и украшенный.
          С философскими стихами сложнее, тут приходится осторожничать, чтобы смысл был не нарушен, не всегда подходит по рифмам, и приходится включать соображалку. Но, всё равно, много ли строчек? Дело быстрое и эффективное, особенно для таких лентяек, как я. Работайте – говорят – над стихами. Ещё чего! Это ж не уборка в доме.

               А вот проза, попробуй её напиши. Надо ведь и умно сказать, и интересно, так, как никто до тебя не говорил, и фразы так построить, чтобы речь казалась не разговорной, а поэтической. Чтоб ещё не скучно было читать. Это сложно, по крайней мере,  для меня. И о чем писать, сидя в четырех стенах? Вон, Рубина, какая насыщенная жизнь у неё, столько поездок по разным странам, столько общения с интересными людьми, есть, что описывать.  Хотя, к слову сказать, талантлива безмерно. Других и домой не затащишь, а ни рассказать, ни написать ничего не могут. Так что я противоречу сама себе.

              И всё равно, проза для меня, это как космическое путешествие в неизведанные дали, далеко за пределы Земли. И если  что-то получается, радуюсь гораздо больше, чем стихам. Может я к стихам просто привыкла за столько лет?  У пишущих их тоже огромное количество, и интересных, и хороших. А прозы хорошей мало. Я не отношу к хорошей прозе  однотипные детективы и любовные романы,  которых в избытке, и фантастику, выдуманную изощрённым умом и не имеющую никакого смысла. Есть, конечно, хорошая фантастика, не только описание каких-то воюющих чудищ, но это редкость.

           Вот и выдохлась. Не знаю больше, что сказать. Ух, как тихо стало в голове, ни одной умной мысли. Вот вам и проза. Легче рассуждать про мироздание, про законы, крутящие Вселенную, про падения и взлеты, про инопланетян,  рептилоидов и тайные общества. Там такого  можно  наплести, что с трудом потом сам выберешься, как из дремучего леса.
            Кстати, сегодня расчищала снег у забора, так мох под снегом зеленый, морозов не боится, даже не почернел, а ведь было за тридцать. Вот ведь живучий какой! Может поэтому говорят, что по нему на стволах можно определить стороны света? Или врут, не знаю. Смотрела несколько раз в лесу, такой закономерности не нашла.  Или,  может,  я постоянно попадаю только в заколдованный лес, где такие законы не действуют?  Судя по моим причудам,  может быть и так, ведь моя вселенная выстроена вокруг меня и вход туда открыт только тем, которые со мной на одной волне.  Эй, где вы, такие люди? Тишина. Никто не отзывается. Неужели не хотите прогуляться?  Да, бывает иногда так страшно, что и сама бы не пошла, но мне деваться некуда и спрятаться не за кого.

             Страшно – надо идти. Вот ведь куда привела моя писанина. Но эта тема – глава для Создателя,  моего романа. Жду, когда она оформится, как положено, и буду писать. Торопиться тут не надо. Делаю себе заметку  -  надо разобрать, как заходить в страх и боль, определить душевную и физическую. Наверняка есть тонкости, о которых я еще не знаю. Ничего,  Создатель подскажет, обдумывает еще, наверно. А мне обдумывать уже неохота, поскольку я приближаюсь к тишине ума и, соответственно, к  ровному состоянию. Будет ли что-то  записываться  дальше? Да  кто ж его знает… Поживем, увидим. Поскольку раздвоенность еще существует, как и у всех, можно и на – мы.