Эмоции, которых через край,
За год мне не разлить вокруг стихами.
В бокале остывает сладкий чай,
И тени-кляксы пляшут под ногами.
Дверной звонок с заметной хрипотцой,
Петли скрип, слишком жалобный, невзрачный.
Домишко хоть и старый, но с душой,
Не из вот этих новомодных дач он.
Зато в нем так уютно и тепло.
Лишь клавиш стук, негромкий, монотонный.
В слепые окна света полкило,
Минора заунывного фунт, тонна
Зато покоя, центнер тишины.
Ложатся строчки сами на бумагу,
Навеянные сумраком души,
Неровно-торопливые, зигзагом.
Гостей здесь не бывает никогда…
А если и заходят по-соседски,
Вот так покрутят пальцем у виска,
«Что взять с них, мол, поэты… по-простецки,
Они не могут, все у них не так.
И видят прелесть в слякоти осенней».
Все глубже погружаюсь в мир бумаг.
И не ищу сегодня я общенья.
Эмоции, которых через край...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2026
Свидетельство о публикации №126021302012
Свидетельство о публикации №126021302012
Рецензии