Иногда бывает так: за что — не понимаю,
Но головой об пол, и снова, и опять.
Терплю, под гул виска всё заново листая,
И пол под тяжестью готов уже трещать.
Ну ладно, я привык. Терплю, стирая даты,
И сплю, чтоб не сойти до срока с виража.
Но шли века — и лоб, что был когда-то сдатым,
Окреп до звонкого, холодного ножа.
Металл сплавил кость в несокрушимость стали,
Я больше не терплю — я жду, сведя висок.
Я слушаю, как пол сдается в жуткой дали,
Чтоб рухнуть, наконец, на мой последний слог.
И в тишине, когда осыплется основа,
Не пол — сквозь время треснет старая стена.
Я встану. И слова, не сказанные словом,
Пойдут за мной. Ими будет петь струна.
Крепость лба
© Copyright: Тимофей Порошков, 2026
Свидетельство о публикации №126021301426
Свидетельство о публикации №126021301426
Рецензии