Судьба — фитиль, сгорает грешный век.
Шипы у роз терзают плоть до крика.
Болезнью смертной болен человек,
Но в этой хвори — замысел великий.
Я растворяюсь в пламени живом,
Свой тихий воск на строки проливая.
И в упоеньи странном, роковом,
Горю, блаженства чашу испивая.
Где сладость сот, там жала острый край.
Не зря наш первый крик был полон боли.
Покинув материнский светлый рай,
Мы плакали о предстоящей доле.
Судьба - фитиль
© Copyright: Арыстан Тастанов, 2026
Свидетельство о публикации №126021301123
Свидетельство о публикации №126021301123
Рецензии