Они приходят плакать — строем,
Сжимая боль, как старый флаг.
Страданье сделано героем,
А жизнь — ненужный кавардак.
Здесь каждый ранен. Каждый — жертва.
У каждого — трагичный стиль.
Но если снять весь пафос сверху —
Там просто скука, пыль и гниль.
Они страдают по привычке,
Как курят — медленно, всерьёз.
Им боль нужна для переклички,
Для лайков, вздохов и берёз.
Не жить — а ныть. Не бить — а плакать.
Не слово — сопли по листу.
И каждый мнит себя оракулом,
Но прячет страх и пустоту.
Им проще выть в стихах ночами,
Чем выйти в мир и что-то смочь.
Внутри — молчание с ключами,
Снаружи — поза “мне невмочь”.
И так годами. Круг за кругом.
Болото тянет — им тепло.
Страдание стало их досугом,
А жизнь проходит мимо. Все.
Болото стихов
© Copyright: Константин Тюрин, 2026
Свидетельство о публикации №126021209634
Свидетельство о публикации №126021209634
Рецензии