Один час до совести

Восемь часов...
Восемь часов до помощи...
И один — до совести...


[Verse 1] [Fast Flow] [Aggressive]
Кто не трясся в буханке по трассе, которой нет,
Тот не видел, как кровью плюёт российский рассвет.
Там фельдшер — лишь тень с тонометром в старых руках,
И полрайона несут ей свой холод и страх.
Школа в четыре парты, один на всех педагог,
Мост рухнул в прошлом веке, и бог там давно занемог.
Цена за пробку в столице — для них это год без тепла,
Где жизнь за копейки в сугробах навек замерла.

[Chorus] [Powerful] [Hard]
Нас пытались делить на сорта и чины,
Но мы дети одной бесконечной страны.
Кровь греет одинаково — город и глушь,
В этом мире теней и потерянных душ.
Если холод в груди разрывает покой,
Значит, ты ещё здесь, значит, ты ещё свой.

[Verse 2] [Heavy Beat] [Angry]
Скорая? Миф. Участковый — один на три края,
Диабетик ползёт, о спасении только мечтая.
Восемь часов по гребёнке, где пыль вместо дорог,
Где ваше «высокое»? Кто подведёт нам итог?
Там «помощь» — соседский УАЗик, прокуренный в хлам,
Водила без прав, но с душой, что напополам.
Он довезёт, он привык, он терял там дедов,
Там некому звать и не слышно молитвенных слов.

[Verse 3] [Fast Flow] [Sarcastic]
А в центре опять перекладывают плитку в сезон,
Красивая сказка, комфорт и пустой легион.
Газоны, бордюры, подсветка — сплошная игра,
Но только за МКАДом зияет пустая дыра.
Не пойте мне песни про величие наших границ,
Сначала спасите людей из забытых больниц.
Я не пророк, я просто парень, чей голос охрип,
Услышав, как совесть издала последний свой всхлип.



[Chorus] [Powerful] [Hard]
Нас пытались делить на сорта и чины,
Но мы дети одной бесконечной страны.
Кровь греет одинаково — город и глушь,
В этом мире теней и потерянных душ.
Если холод в груди разрывает покой,
Значит, ты ещё здесь, значит, ты ещё свой!

[Bridge] [Low Voice] [Bass Drop]
Не огнём витрин,
Не огнём ненависти.
Огнём, который держит,
Когда всё валится.
Это не ярость толпы,
Это стыд, что проснулся.
Это момент, когда ты
Наконец-то очнулся.

[Outro] [Fade Out] [Melodic]
В кабинетах — гранит, а под кожей — труха,
На бумаге — забота, по факту — разруха.
Ты закрыл свои окна, тебе там тепло,
Но не видеть беду — не сотрет её зло.
Мосты из отчётов рассыпались в прах,
Пока правда дрожит на холодных ветрах.



Великая наша... на всех лишь одна.
Но не про меня.

Восемь часов до помощи...
И один — до тебя.