Я стал так часто детство вспоминать:
Деревню, домик, что стоял у ивы.
И как звала домой покушать мать,
Где были мы по-своему счастливы.
Там петухи будили всю округу,
И мы летели с печки прямиком —
Навстречу лесу, солнцу или другу
Забыв сандалии, просто, босиком!
Полынью пахли старые дворы,
И солнце в крынках с молоком купалось.
В те дни беспечной, золотой поры
Нам бесконечной эта жизнь казалась.
Забор горбатый, скрип сухих петель,
Окраина, заросшая репьём...
Там в кронах ивы пряталась артель
Стрижей, деливших с нами этот дом.
Там хлеб из печки — высшая еда,
С румяной коркой, с солью на горбушке.
И в роднике холодная вода,
Что пили мы из деревянной кружки.
Сейчас тот дом, наверно, опустел,
И ива прилегла на скат у крыши.
А я бы так безумно захотел
Тот мамин голос в сумерках услышать...
Родной причал
© Copyright: Макаров Виталий Сергеевич, 2026
Свидетельство о публикации №126021208945
Свидетельство о публикации №126021208945
Рецензии