Никак не думал, а скажи — послал бы к чёрту,
Что к сочинительству когда-то прикоснусь,
Что так легко из стана "физиков" упёртых,
Возьму — и в "лириков" ряды переметнусь.
Я не умею под гитару, нет таланта,
Хрипеть, да так, чтоб узнавал и стар, и млад,
И как до Сириуса мне до дуэлянта,
Который глыбами вносил в культуру вклад.
К чему разбрасывать слова тогда по рифмам,
В потугах пыжиться, ночей недосыпать?
Ведь я не болен графоманским фанатизмом,
И точно знаю, что поэтом мне не стать.
Но осторожненько, в извилин дальней нише,
Прольётся мысль порой, как на душу елей:
Что от моих несовершенных явно виршей
Кому-то где-то вдруг да станет веселей.
И, наспех вытерев мазутные ладошки,
С водой отставив принесённое ведро,
Смахнув сомнения, как перед чаем крошки,
Берусь опять за виртуальное перо.
Графоман
© Copyright: Владимир Полоухин, 2026
Свидетельство о публикации №126021207450
Свидетельство о публикации №126021207450
Рецензии