Западня

Я рвусь из пут, хоть рвут меня ломтями.
В отчаянном ритме сердце гонит кровь.
Теснят в загон нейронными сетями
всех отщепенцев — под облавы рёв.

Из западни нет выхода. За ересь
здесь не костер, но холоден палач.
Под нейропафосом удобно лицемерить,
распродавая по свободам плач.

Сетям известны полностью, не вкратце,
мой первый крик, моя любовь, тоска.
Узнали, как под кожу подобраться,
чтоб в сердце кол забить наверняка.

Накрыла сеть — узлы перед глазами —
так спеленала, что не сделать вздох.
Но сетку рву отчаянно, ногтями,
пока хватает кислорода крох.

В её узлах спрессованы дотошно
и зло, и святость, гений, подлость, стыд,
и мрак, и свет, горевший ярко в прошлом.
Сжимаясь, сеть презрительно урчит.

Но каждый миг меня рождает новым.
Кто я внутри — ей невдомёк теперь.
Я рву узлы, и падают оковы.
Сеть скалит зубы, будто дикий зверь.

Из западни я вырвался. Что дальше?
Облава улюлюкает, свистит —
она в нейронно-удивленной фальши
меня разложит в сотни терабит,

чтоб, наконец, схватить зубами жертву,
мне западню расставив на пути,
и, отыскав по цифровому следу,
нейроцепями снова оплести.

11 февраля, 2026