В пять утра, когда дрёма сладка,
Муза шепчет на ухо свои пустяки,
Не о битвах богов, не о славе веков —
А о пыли под креслом, где валялись носки.
И вот в этой пыли, как в рутине фигня,
Прорастает строка, почерком Непокорного!
Не ищи её в небе, не требуй огня —
Она в кружках пенного, гнидоразборного.
Встанет тихо....
и
как заорёт в микрофон!!!
Эй, поэт, не время спать!
Сбрось хандры постылый гнёт!
Тишину пора взорвать
Сатанинским огненемётом!
Пальцы, пусть не знают страха!
Рвутся в бой, вскрывая лист!
Дай-ка Пушкину с размаха,
Чтоб от смеха Дьявол скис
Рифмой бей, как молот страстью!
Смыслом режь, как топором!
Прочь- сомнения
Рви на части!
Начинаем свой террор!!
Муза- шизофреник
© Copyright: Максим Вольфрамович, 2026
Свидетельство о публикации №126021200715
Свидетельство о публикации №126021200715
Рецензии