Июньский воздух, тишина рассвета,
Ещё не знала горьких слёз земля.
Но тень легла на зелень и на лето,
На спящие советские поля.
В штабах Берлина, в картах и расчётах,
Рождался план, циничный и простой:
Разбить, сломить в стремительных полётах
Страну, что встала на пути стеной.
«Барбаросса» — имя, полное металла,
Удар стальной, рассчитанный блицкриг.
Европа под сапог уже упала,
И слышался победный, хриплый крик.
Казалось им — недели, не года,
И рухнет колосс, глиняный гигант.
Но в сорок первом началась беда,
Где каждый стал и воин, и атлант.
Забыли в плане русскую метель,
Упорство Бреста, ярость Ленинграда,
И то, что смерть постелет им постель,
И то, что их последняя награда —
Лишь крест берёзовый в чужой, сырой земле,
Где их «блицкриг», захлебываясь кровью,
Сгорел дотла в предутренней заре,
Омытый ненавистью и любовью.
Про план барбароса
© Copyright: Яна Цимерман, 2026
Свидетельство о публикации №126021206228
Свидетельство о публикации №126021206228
Рецензии