Мой голос был – как острый нож по ткани,
Как гулкий гром в хрустальной пустоте.
Я каюсь в каждом слове, в каждом плане,
Что предал нас ненужной остроте.
Я написал… О, лучше б эта влага
Чернильных капель выжгла мне ладонь!
Терзалась под пером моим бумага,
Впуская в строки злой, слепой огонь.
Простите мне! За вспышку, за безумство,
За этот жест, разрушивший покой.
Когда в душе – обугленное чувство,
Я не владел ни речью, ни рукой.
Пусть пеплом ляжет всё, что было ложно,
Я заклинаю – не храните зла!
Всё искупить, всё смыть ещё возможно,
Пока любовь до сердца не дошла.
***
© Copyright: Александр Зеркалов, 2026
Свидетельство о публикации №126021206128
Свидетельство о публикации №126021206128
Рецензии