Сейчас

Я никогда не понимал талантов,
не чувствующих собственной страны.
Она для них коса, крива, неладна
и штопает последние штаны.

Особенно таких, кто в девяностых
учился по команде гавкать так:
мол, родина-уродина есть остров,
которому стоять на трёх ментах.
Страна не «наша», дурачок, а «эта»,
народ не «наш», а «быдло» и «мурло».
Здесь никогда не будет лета, света,
и все дороги хтонью замело.
Но Запад нам поможет, даст корыто.
Взгляни на это трезво, папуас,
а лучше, не зaёбывая нас,
убей в себе раба – берись за бритву.
Не мешкая, по капельке, сейчас!

«Сейчас» – какое правильное слово.
Оно бодрит с похмелья, словно квас.
Жива Россия, дойная корова!
А где иуды кормятся сейчас?

Они переобулись отчего-то.
Они ж таланты, мастера пера ж.
Кто поумнее – двигал в патриоты,
кто подурнее – выходил в тираж.

Статейки, книжки, премии да гранты
не значат ничего – вы эмигранты
в своей стране, и выхода вам нет.
Такие караси, что на смех курам –
«х*ё-моё, угу, литература»,
как говорил вневременный поэт.