О старости...

Смотрю на стариков , чей шаг неспешен,
Чьи руки в жилах, как речные карты.
Их взгляд глубок и бесконечно нежен,
Как будто жизнь — игра, где все азартны.

Невольно мыслю: вот и мой удел —
Состариться, ослабнуть, стать безмолвным,
Идти горбатясь, как волна на мель,
И ждать конца, печалью полный.

Но так ли это? Вглядываюсь вновь
В глаза старушки на скамье у дома.
В них не тоска, а тихая любовь
И мудрость, что годами лишь ведома.

Ведь старость — это время урожая,
Когда душа, очищенная тьмой,
Стоит, как храм, печали отражая
В окне своём, как дождь перед грозой.

В ней — все мечты, что некогда сияли,
Все боли, что пришлось перенести.
Все радости, что сердце наполняли,
Все тропы, что смогла она пройти.

А эти руки — сколько колыбелей
Они качали нежною волной?
А эти губы — сколько песен пели,
Чтоб день встречать с открытою душой?

И эти очи — сколько слёз пролили
Над счастьем, что мгновенно, как роса?
И сколько раз рассветы находили
В них веру в доброту ,и вчудеса?

А в старческих морщинах залегли
Не годы — нет! — а тысячи улыбок.
И слёз ручьи, что по щекам текли,
И радость встреч, и горечь от ошибок.

Не пустота в глазах их, а покой,
Что может дать лишь долгая дорога.
Когда ты знаешь: жизнь была такой,
Какой и быть должна ,была от Бога.

О нет, мой друг, не бойся этой встречи
С осенним отражением своим.
Течёт река времён, и каждый вечер
Мы приближаемся к годам иным.

Так пусть же нас не мучает тоска
О красоте ушедшей, силе прежней.
Ведь каждый возраст — новая река
С своими берегами и надеждой.

И пусть, когда настанет час вечерний,
Ты сможешь с благодарностью сказать:
«Я жил, как мог, средь радости и терний,
И мне не страшно время провожать».