Что мы в действительности – прах под этим небом,
Подобный скошенной траве, покрытой снегом.
И лишь в бесхитростных словах,
Забытых богом уголках
Таится Нечто, что даётся горьким потом,
Но удивляет мир божественным полётом.
Тот, кто не думает, как все,
Уединяется в себе,
Где никого, где только Дух немой работал.
Но одиночество, увы, коварно тоже.
К нему привыкнешь, но оно томит и гложет.
И нужно вырваться успеть,
Воскрестнуть снова и прозреть,
В свободных душах воплотив своё Начало,
Чтоб засветилося Оно и зазвучало
Негромкой песней в тишине.
Оно откликнется во мне
Такой же песней, о которой я мечтала.
Январь 1994
***
© Copyright: Медея Серебрякова, 2026
Свидетельство о публикации №126021200452
Свидетельство о публикации №126021200452
Рецензии